Terça-feira, 5 de Maio de 2020

Umbigos

Era uma vez,

um jardim de cetim,

numa manta dourada,

onde a vida brotava.

No centro, um umbigo,

e neste, mais e mais,

seres postados,

de desejos insaciados.

Fizeram, e fizeram-se,

e no retalho divino,

compurgaram,

aquele menino.

Na areia da ampulheta,

o dourada é cortado,

e até a pior das cores,

viu-se colher e morrer.

Continuamente, umbigos avultam,

e estupram,

cada linha dessa cobertura,

que vira secura.

Em cada parte desse verdejar,

cessa aquele mar,

e em cada triste recanto,

vive-se menos encanto.

E na corda do mostrengo,

que coze e vai vendo,

arrasta-se a clareza,

escondida em avareza.

E o umbigo, nega-se em altivez,

diz que sim, que tudo é por sua vez;

e o mostrengo, apenas vai e vendo,

apenas lendo.

Infeliz falsidade, hipócrita verdade,

leva o umbigo ,

e bebendo, segue amigo.

E o que está para pintar,

já cessou o pincel,

e as cores, extinguem-se sem anel.

Apenas morrem, terminam,

apenas mostram, ao emproado do umbigo,

que quando dormir,

acordará despido.

Aí, não haverá bolsos, nem entremeadas,

apenas vergas cravadas,

e aí, me sentarei, onde me espera,

e onde viverei.

publicado por flipe às 23:59
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