Uma névoa que teima,

uma história que me leva,

um dia que chegou,

numa realidade de um livro que não sou.

Um sorriso, um pano esvoaçado,

um grito, um e mais um,

teatro  animado.

Nem público, nem figurante,

apenas um mero viajante.

De gratidão,

nego a ilusão.

E de dor,

aceito o amor.

O verdadeiro.

O que não é possível segurar,

nem esculpir, nem pintar.

O que apenas é,

e apenas será.

Como nós.

No livro que somos,

e na tinta que decompomos.

E pouco a pouco escrevemos,

e morremos,

e apagamos… De livro na mão,

esperando escrever,

mais uma ilusão,

de um morrer.

Quero ser livro,

de capa consciente,

criando e voando,

eternamente.

Aqui, agora, no sempre.

Nem tempo, nem espaço,

nem a linha continua,

do laço,

apenas um tudo, um todo,

um livro que brilha,

que escreve e amor,

como vida.