Viro e retiro,

a verdade, como se neste decorrer,

fizesse diferença escrever.

Clamo, entoo, e deixo rastos de mim,

esperando num impossível,

que algo surja, e me leve a caminhar num novo estar.

Pedinte, sem abrigo, clamo pelo mais precioso,

tarde da vida, moroso.

Confuso, dispo-me, e por mais que me dispa,

sinto calor, de roupas que não consigo tirar,

e me levam a quebrar.

Não parece existir, nem cola nem sentir,

que caminhe em mim,

um real despir.

E vou, indo não ficando,

levitando,

nunca estando.

Como se o brandir, fosse reflexo,

de um vir. Mentiras que me conto,

e desconto,

que ouvi e perdi.

Que segurei e deixei.

Fraco.

Apenas sonhei.

Algo que segurava, e que agora,

nem estava,

até que uma virar, num esforço de um chegar,

me atirou, e deixou,

caído e violado,

quebrado.

Desalmado.

Em parte roto, possível de eu tocar,

as feridas do meu caminhar.

As que seguiam cercas em suaves enganos,

desumanos.

E até as horas, 11:11, brincam em loucura,

mostrando-me a secura,

da água que não alcanço,

e em tudo balanço.

Não indo, não voltando,

apenas estando,

apenas esperando.